March 11th, 2011

И о весне

Лежал человек, метался в бреду, бельма мутные, в зрачках – страшная чернота. День болеет, два болеет, месяц, полгода. И вот, когда уже все устали от больного, уже не смотрят в ту сторону, где он на лавке мается – вот те на, отпустило. Лежит на грязном тряпье, исхудавший, с провалившимися глазами, но уже видно – на поправку пошёл.

 krylov.livejournal.com/2201520.html

Чем русские классики 19 века отличаются о профессиональных русских классиков 20-го.? Ну первые хотя бы природой любуются. Вообще при всей своей меланхоличности могут быть вполне адекватными и радующимися натуре людьми. Жанр такой. 
Жанр любования природой сегодня - это не хлеб поэтов, но в лучшем случае - хлеб кинодокументалистов из "Энимал плэнет". Фотографов.
Или в совсем пошлом варианте - пеарщегов , продающих путевки в земной рай от такого-то туроператора.

Вспомнилось. Когда-то в детстве читал вслух стих Пушкина. И задумался по ходу.
В общем читаю -
Унылая пора! Очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса —
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса... 

А думаю черт знает о чем. И как-то незаметно для себя, автоматом перешел на Лермонтова.
Продолжаю:
Проселочным путем люблю скакать в телеге
И, взором медленным пронзая ночи тень,
Встречать по сторонам, вздыхая о ночлеге,
Дрожащие огни печальных деревень...

Разумеется первой косяк уловила учительница литературы. Она так поверх очков так вопросительно посмотрела.
А хули? Природа, она и есть природа. И размерность стиха вроде бы та же. Потом и до меня дошло, что куда-то не туда завернул. Пришлось заново стих читать.

ЗЫ. Отпрыск России на мать не похожий, бледный худой евроглазый прохожий.
ЗЫ ЗЫ Мгновенно пришло сообщение от "Арт ин херт". Сообщество по каким-то кодовым фразам отлавливает любителей прекрасного. Наверное это был Пушкин.
Buy for 100 tokens
Buy promo for minimal price.