January 10th, 2007

Чистилище

В общем когда я пишу такие вещи- вырубается компьютер, сносится на хрен ЖЖ и прочая неприятности. В конце концов сбивается код вдохновения и восприятия, что усложняет задачу тем, кто в курсе. О ошибка- это разница между жизнью и смертью, между живым и клоном. Вот и в этот раз мне пришлось писать по второму разу (первый вариант писан в жж и не сохранился), комп сам собой перезагрузился…
Я не люблю рассказывать о своих снах. Психоаналитики мои. Мальчики кровавые мои (с) :)
Этот сон- особенный где-то из десятка за всю биографию.
В общем так: поначалу все напоминало обычный сон. Откуда-то без телефона звонит отец, говорит, что с братом все в порядке, его «наверху» куда-то пристроили. Потом жалобы знакомых мне с детства людей на то, что я играю на крыше в футбол, крыши- старые, дома- старые, крыши имеют свойство проваливаться. Мне как бы стыдно…
Потом появляется то, о чем я хочу, собственно, рассказать. Чистилище. Идет первая атака- с неба падают каменные глыбы. Размером и формой одинаковые, похожие на постамент памятника. Накрывают группы людей. «Снаряды» ложатся достаточно далеко от меня. Я понимаю, что идет чистка, что негодный материал в оптовом порядке уничтожается. Я и люди- в ужасе. Отбой воздушной тревоги. Потом я понимаю, что это- не люди, это- их души. И чем дальше уровень, тем менее эти души внешне похожи на человеческое тело. Идет вторая волна. Я хочу спрятаться под бетонными сводами какого-то здания. Потом понимаю, что меня это не спасет- снаряды прошибают все на своем пути, но и осколки не заденут меня, поскольку все происходит неслучайно. Просто прятаться- бесполезное занятие. Кто-то хочет успеть в последние секунды апгрейдиться, показаться лучше, чем он есть на самом деле. И это- тщетно- ты прожил свою жизнь так, как ты ее уже прожил, и ты есть то, что ты есть, ничего не изменить. Вторая волна ложится уже совсем недалеко от меня, я вижу сгоревшие души. И я один- я не с теми, кто бомбит и не с теми, кого бомбят. «И поэтому ты в пустоте. Как на старом забытом холсте. Не в начале, ни в центре, и даже не в самом хвосте». И еще, что будет важно: «А тем, кто не СПИТ не нужен твой сад, в нем ведь нет ни ЦВЕТОВ, ни КАМНЕЙ. И даже твой БОГ никому не помог- есть ДРУГИЕ светлей и сильней.»
Третья волна уже точечная - появляются черные пятна (что-то отдаленно похожее есть в фильме «Призрак») и пожирают души, которые все менее похожи внешне на человеческие тела. Это происходит уже прямо в сантиметрах-метрах от меня. Я жду. Я понимаю, что должен погибнуть где-то ближе к концу и уже не то, чтобы не боюсь смерти, но смирился с неизбежным. За мной вот-вот должны прийти. Я тоже грешен, я – не святой, не мученик, не прорвавшийся на новый уровень криэйтор, я по большому счету – посредственность с этим «а вдруг?» . Но очередь все не настает. Потом- отбой воздушной тревоги. Я вижу красное, огненное пятно неправильной формы, размером с футбольный мяч, которое приближается ко мне. В центре пятна что-то похожее на авторучку. Пятно бесполо. Также, как и душа. На ранних стадиях сна нужно было говорить, здесь же все контакты происходят почти без слов, в какие-то доли мгновения. Это пятно- душа когда-то любимого мною человека (я так думаю), женщины в том воплощении. Почему-то моя душа плачет: «Почему же ты меня предал (-о?)?». Пятно оказывается и умнее и благороднее того земного человека, какая-то тоска, жалость, любовь передаются непонятно как от этого существа. Я понимаю, что тело, это всего лишь- оболочка, эта душа и не могла поступить иначе, будучи воплощенной в то самое тело. Приходит ПОНИМАНИЕ и прощение. Но «предательство»- это все равно на тех уровнях, видимо, поступок, который разлучает. Огненная душа исчезает в безднах, уходит от меня. Я чувствую себя равным этой душе, но не вижу себя. Я не знаю как я выгляжу, но у меня уже нет ни ног ни рук, ничего похожего на человеческий облик.
Выясняется, что этот уровень- что-то похожее на «есть ли жизнь за МКАД-ом?». Есть. Перейден какой-то Рубикон, отделяющий меня от простых смертных. От оставшихся в живых душ веет теплом, они более гармоничны, комфортны, менее конфликтны. Но все равно они- чужие.
Появляются какие-то тестирующие, похожие на барменов или крупье. Понимают ли они сами, что делают, но - выдают задание. У них есть какие-то комбинации семян цветов, благовоний, натуральных порошков и прочего. Все эти комбинации нужно запомнить и потом что-то выдать. Я настолько погружен в свои мысли, что не успеваю и не хочу следить за руками и текстом. Возможно это- от гордыни. Возможно, от- бессмысленной. Но я таков, каков есть.
Души без рук, способные ученики каким-то неведомым образом выдают результаты трудов. Они складывают бутоны нераспустившихся цветов с листьями, цветы похожи на пионы. «Это- я»- говорит одна душа. «Это- я»- вторит ей другая и выкладывает как под копирку созданный пион. «Это- я»- говорит третья- и у нее такой же, похожий до мельчайших подробностей на предыдущие цветок.
Я понимаю, что у меня нет никаких идей и нет времени. Я- побочный продукт какой-то химической реакции, я не умею создавать цветки даже в самом зародыше. Я- мутант, примесь. Не в начале и не в центре. И опять жду своей участи. И на этом просыпаюсь…
Один знающий человек выстроил такой известный некоторым классический ряд: - грязь-здания-цветки-кристаллы-свет. Моральные уроды, неродившиеся люди- это грязь. Большая часть человечества- это здания. Я, по его мнению, застрял на уровне цветка (причем в начальной стадии, нераспустившегося). То есть уже не здания. Но бегать по крышам, играть в футбол и пугать народ, проламывать ему кровлю- тема бесполезная. Он (точнее- она :)), по своему собственному мнению- голубой кристалл.
Buy for 100 tokens
Buy promo for minimal price.